Sobre todo cuando se trata de romper silencios…

(( Soy feliz pero me gusta suponer que no lo soy. ))

En la penumbra de la noche busco todo aquello que el día me ha negado. Siento una oscura sensación nada comparable con ningún sentimiento catalogado. Miro mi cama y me imagino acurrucada entre las sábanas como quien esconde detrás de la puerta una falsa inocencia. Seguramente mañana despierte el día soleado, porque es así como despiertan los días de primavera (e incluso invierno) en esta inhóspita ciudad. Aquí no hay tregua, ni siquiera cuando desearías vivir de noche durante meses sin ver ningún haz de luz. Estúpida luz.

(( Y todo sigue su rumbo ))

Y me siento feliz aunque nadie pueda entender que me esfuerzo por sentir mi interior frío, con ese olor a alcanfor que envuelve las iglesias. Todo resulta en vano porque ahora las cosas son distintas y cada día, una minúscula parte de mí asimila que me toca ser feliz. Es más, soy plenamente feliz.
Tal vez me resista a dessprenderme de aquellos momentos en los que no lo fui porque tenga miedo a desnudarme. O también puede que sea por otro tipo de miedo, miedo a olvidarme de que cuando uno es feliz no importa que el tiempo pase sin llevar ninguna acción implícita.

Si me buscas a las ocho de la mañana, me encontrarás ahí, detrás del conductor.
Pero hoy no, ni mañana, ni pasado…

Hace un año que decidí irme con él,
ahora sé que nos quedan muchos más por cumplir…

Hace apenas unas semanas, mientras trasteaba con el portátil, le mostré a mi compañera unas fotos de mi casa en Santander. Había una en la que yo nunca había posado mi vista a pesar de que en las noches melancólicas acostumbrase a abrir esa carpeta. La foto es muy simple, no sé por qué la hice, quizás porque las cámaras digitales permiten hacer fotos sin pensar o quizás porque algo dentro de mí supo que iba a escribir sobre ella. Ella me dijo:
-¡Como se nota en su mano que tu padre es un hombre muy trabajador!
Este comentario hizo que repasara con vehemencia una y otra vez la foto como si yo sola me castigara por tan garrafal error. Me parecía increíble no haber sido capaz de percibir lo que alguien ajeno a él había sentenciado. Está claro que yo sé que mi padre ha sido, es y será un hombre muy trabajador pero en ese momento me sentí avergonzada. La foto es sencilla, aparece la mano de mi padre acariciando a una de sus ovejas preferidas. Supongo que ella llegó a esa conclusión (preciosa por cierto) porque la mano de mi padre no está cuidada. Es cierto, ésta nunca ha sabido qué se siente al pasar páginas en un libro por ejemplo, porque desde muy pequeñita (apenas seis años) ha tenido que dedicarse al campo y después a la construcción. Han sido muchos los cortes, golpes, picaduras etc etc que ha sufrido pero aún así siempre ha tenido una ilusión: crear. Ahora podría estar en inactivo y dedicarse a acariciar el mando de distancia, pero la mano de mi padre prefiere acariciar las hojas de las plantas o el tacto rugoso de la madera. Yo la entiendo, o quizás sean mis manos la que la entienden mejor porque cuando están cerca siento en ellas la admiración que le profesan. No sé si la mano de mi padre os gusta o si consideráis excesiva esta oda en su honor. Yo, con este escrito y gracias a mi compañera he descubierto que cada vez me gusta más esta foto, porque esa mano que vosotros veis es la que me da de comer y alguna vez que otra vez me seca las lágrimas.

De mayor quiero ser como la vicepresidenta del Gobierno para poder responder a Zaplana con tanta elegancia.

Con motivo del 2º Aniversario del fatídico 11M estoy haciendo un trabajo sobre las imágenes que se difundieron días después en los medios de comunicación. Muchas de estas imágenes hirieron la sensibilidad de las víctimas y los medios poco a poco fueron suavizando las publicaciones. Las preguntas que me gustaría lanzar son:
¿hicieron bien en mostrar esas imágenes, aunque su contenido pudiera herir la sensibilidad no sólo de las víctimas sino de todo el que las viera?
¿se podría considerar censura o desinformación evitar la publicación o emisión de imágenes porque los directivos de un medio consideren que pueden herir la sensibilidad? En este caso, ¿deberían hacer lo mismo con imágenes llegadas de otras guerras o conflictos?
Son preguntas complicadas sobre todo cuando se enfrentan la vertiente moral y la profesional.

Los exámenes acabaron y por fín estreno el casillero de los sobresalientes, aunque me guste más moverme entre los notables.

Ahora hace sol y me quedan muchos libros que leer y el queridísimo carnet de conducir por sacarme.

En fin todo va genial, mejor de lo que me esperaba…

Estoy en exámenes.
Sin apenas tiempo de nada.
Estudiando teoría que no sé si algún día llegaré a aplicar.